第八街区街角，依然是那家早已打烊的甜甜圈店门前。
哈里森那辆没有熄火的黑色雪佛兰便衣警车，正静静的停在积水的阴影里。
雨刮器在挡风玻璃上发出单调的“嘎吱”声。
哈里森坐在驾驶座上，隔着被雨水模糊的车窗，看着远处路口闪烁的红蓝警灯，以及里昂那辆冲出警戒线扬长而去的福特探险者。
这位四十多岁、胡子拉碴的ACU副组长，疲惫的揉了揉眉心，长长的叹了一口气。
他转过头，看向了坐在后座的两个组员。
“马修，你老实告诉我。”
哈里森指着里昂车尾灯消失的方向，语气里充满了无奈。
“他现在连我们的支援都用不着了。”
“你说，我们这位老大，是不是有什么被诅咒的特殊体质？怎么他走到哪，哪里就会变成不用挖坑的乱葬岗？”
马修是一个二十五岁的年轻巡警，家里有一对刚满月的双胞胎，每天顶着严重的黑眼圈，极度缺钱。
他缩在后座左边，紧紧抱着手里的雷明顿霰弹枪，咽了口唾沫。
“长官，我不知道。我只知道刚刚那十分钟的自动武器交火声，听起来像是我爷爷给我描述的诺曼底登陆。”
“是啊，诺曼底。”
哈里森靠在椅背上，从口袋里摸出了一根被压扁的香烟叼在嘴里，没有点燃。
“进去突突突十分钟，出来拍拍屁股走人。”
哈里森抱怨着。
“不过往好处想。”
他伸手拍了拍马修的肩膀。
“今晚的通宵加班费和反恐津贴算是稳了。而且老大前几天前才许诺过我们，奖金翻倍。”
哈里森掏出来了一个打火机，把香烟点燃。
“不用去前线挨枪子儿就能拿钱，那也挺好，随便他怎么折腾吧。”
“时间差不多了，我们也该回去分局准备下班了。”
与此同时，粉红天鹅俱乐部内部。
布拉德利警督在警戒线外费尽口舌安抚完那群像鬣狗一样的记者后，硬着头皮，带着几个打着强光手电的巡警走进了俱乐部一楼。
“嘎吱。”
布拉德利的皮鞋踩在了一块被血水浸透的地毯上。
当手电筒的冷白光束扫过一楼舞池和二楼楼梯间后，那堆叠在一起的尸体、满地的碎肉、残肢以及喷溅在墙壁上的红白混合物，瞬间刺瞎了他的眼睛。
“呕——”
布拉德利只觉得胃里一阵翻江倒海，晚饭吃的汉堡差点直接喷出来。
他赶紧掏出一块手帕死死捂住口鼻。
面对这宛如地狱般的惨状，这位西区分局的中层官僚，脑子里第一个冒出来的念头，不是法律的尊严，也不是正义的审判。
而是西区分局的年度预算报表。
“长官，需要通知法医室把这些尸体全运回去做解剖吗？”旁边一个年轻的巡警强忍着恶心问道。
“法医室？你疯了吗？！”
布拉德利隔着手帕大声嚷嚷起来，声音因为激动而变得尖锐。
“三十多具尸体！你算过这笔账没有？光是排队做解剖、写那狗屁尸检报告的法医加班费，就能把我们分局这个季度的经费吸干！”
布拉德利烦躁的挥舞着手臂。
“虽然斯特林局长最近弄来了不少钱，分局现在阔了，但那也不意味着这钱能让你们这么瞎造！”
“我要是敢签这笔报销单，明天早上斯特林局长就会把我的办公桌掀了，然后让我卷铺盖滚蛋！”
他转过头，下达起了指令。
“听着！去那堆肉里，找两三具看起来像头目的尸体！就是那种戴着金表、穿着骚包西装的！”
布拉德利指着楼梯口。
“把他们装进裹尸袋，送去法医室走个过场，证明他们确实死了，这案子就能结了！”
“那剩下的这些呢？”巡警指着一楼满地连名字都叫不出来的街头烂仔。
“剩下的这些垃圾？他们连纳税记录都没有，凭什么浪费纳税人的钱去解剖他们？”
布拉德利满脸嫌弃的摆了摆手。
“去！立刻联系那个外包的收尸公司！没必要叫正规的市政运尸车，那种按小时计费的吸血鬼只会浪费掉警局的钱。”
“给我把仁爱生物的人叫过来洗地！他们的打包价最便宜，而且说不准还得反过来给我们钱！”
……
凌晨两点四十五分。
西雅图大学周边的学生公寓。
亚历克斯正穿着一条印着海绵宝宝的大裤衩，盘腿坐在电脑椅上。
他顶着两个巨大的黑眼圈，一边机械的往嘴里塞着凉透的披萨，一边苦逼的盯着屏幕上的剪辑软件，准备更新他最近那期吐槽美利坚枪击日常的B站直播录屏。
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